第351章

黑瞎子来的第二天，雨就停了。天放晴得很快，像是有人在天上拧开了一个水龙头，又拧上了，云散开，阳光从云层的缝隙里漏下来，一束一束的，像舞台上的追光灯，打在远处的山脊上，打在前面的屋顶上，打在院子里的柿子树上。

我起得比平时晚。下楼的时候，黑瞎子已经坐在院子里了。他坐在桂花树下的藤椅上，手里端着一个小茶杯——不是我们家的杯子，是他自己带来的，紫砂的，很小，只能装一口茶。他的墨镜架在鼻梁上，早上九点多的阳光对他来说可能已经太亮了。他的面前放着一张小茶几，茶几上是一壶泡好的茶，茶汤的颜色很深，红褐色的，像是普洱或者什么黑茶，那股陈香隔着好几步都能闻到。

“瞎子，”我在他旁边的石凳上坐下来，“你起这么早？”

“早什么，”黑瞎子端着茶杯喝了一口，“哑巴比我还早。”

小哥从厨房里端着一碗面走出来。他把面放在我面前，碗是白瓷的，面是清汤面，汤里飘着几片青菜和一个荷包蛋。荷包蛋煎得焦黄，边缘微微卷起，像一朵盛开的花。他放下碗之后看了黑瞎子一眼，黑瞎子也看了他一眼，两个人的目光在空中碰了一下，然后同时移开了，那个对视很短。

“你们两个是不是有什么事瞒着我？”我看着他们俩。

黑瞎子端着茶杯又喝了一口，没有说话。小哥转身回了厨房，脚步没有任何停顿。两个人，一个沉默，一个若无其事，配合得天衣无缝。

胖子从屋里走出来，手里拿着那个小本子。他在黑瞎子旁边坐下来，把本子翻开，递过去。“黑爷，您看看，这是这两个月的记录。”黑瞎子接过本子，翻了几页，他的手指在纸面上移动，一行一行地往下指。阳光照在他的墨镜上，镜片反射着白光，看不清他的表情。

“这个，”他停在一页上，“三月十五，他说没什么感觉？”

“对，没什么感觉。”胖子说。

“之前的呢？二月二十，那天他喝了药之后说犯困，后来呢？”

“后来就好了。第二天就不困了，正常了。”

黑瞎子沉默了一下，把本子合上，还给了胖子。他端起茶杯又喝了一口，把茶杯放在茶几上，手指在杯沿上慢慢地转着，一下，两下，三下。

“继续喝，”他说，“方子不用改。”

黑瞎子来雨村，到底是来干什么的？这个问题从昨天他进门的那一刻就在我脑子里转了。他说是来看看我，也看看小哥。这个理由听起来很合理——师傅来看徒弟，朋友来看朋友，没什么不对。但我总觉得他来不只是为了“看看”。他跟小哥之间的那些沉默的对视，那些欲言又止的瞬间，那些不需要语言就能完成的交流，都像是一个被刻意遮住的暗号。我不知道他们在说什么，但我知道他们在说。

下午的时候，谜底揭开了。

黑瞎子站在院子中间，双手叉腰，环顾四周，目光从石桌扫到菜地，从菜地扫到柿子树，从柿子树扫到院门，最后落在院门旁边那间空了很久的小房间上。那间房间在院门的左手边，本来是堆杂物用的，里面放着一些不常用的工具、几袋没开封的水泥、一把断了腿的椅子、还有几个落满灰尘的纸箱。

“那个房间，”黑瞎子用下巴指了指，“给我用。”

胖子从厨房窗口探出头来，手里拿着锅铲，铲子上沾着酱汁。“黑爷，你要那个房间干嘛？”

“按摩店。”黑瞎子说得很平静，好像这件事他已经想了一百年。

胖子愣了一下，“按摩店？在这儿？之前的呢？”

“不行吗？”黑瞎子转过身看着胖子，“我之前的有点距离，不如搬到这边来，正好来雨村，你们这儿有空房间，我住一阵子。”他说“住一阵子”的时候，语气很随意，像是在说“今天天气不错”。

我看了看小哥。小哥站在石桌旁边，手里拿着那本书，没有看，目光落在黑瞎子身上。他的表情没有任何变化，但他翻书的手停了一下。那个停顿很短，短到如果不是我一直在看他根本注意不到。那大概是在说——“他来了，也挺好”。

胖子从厨房里跑出来，围裙还系在腰上，锅铲还拿在手里。他站在院子中间，看着那间杂物间，歪着头想了想，然后点了点头。“那间房间不小，收拾一下能放两张床。就是乱，堆了太多东西，得清半天。”

“我来清。”黑瞎子说。

“不用不用，你歇着，我跟天真弄。”胖子看了我一眼，那一眼里的意思是——“天真，又要干活了”。

那天下午，我们三个人——胖子、我、还有黑瞎子——开始清理那间杂物间。小哥本来要帮忙，被黑瞎子按住了。“哑巴你看书去，这点活不用你。”小哥看了看黑瞎子，又看了看我，又看了看那间堆满杂物的房间，然后走到石桌旁边坐下来，把书翻开。但他没有看进去。他的目光在书页上停着，但没有在移动，一页看了很久，一页都没翻过去。

杂物间不大，大概十来平米，但东西堆得很满。靠墙立着几个纸箱，箱子里装着胖子从镇上买回来就没拆过的东西——一个电饭煲、一套刀具、几卷保鲜膜、一大包一次性手套。纸箱已经落了一层灰，手指摸上去会留下清晰的指痕。墙角靠着一把断了腿的椅子，椅子的断腿被用胶带缠过，缠得不好，胶带松了，断腿歪在一边。地上散落着一些工具——锤子、螺丝刀、钳子、卷尺，还有几颗生锈的钉子。最里面是几袋水泥，水泥袋已经硬了，里面的水泥结了块，敲起来梆梆响，大概已经用不了了。

胖子站在房间中间，双手叉腰，环顾四周。“这些东西，该扔的扔，该留的留。天真，你把那几个纸箱搬出来，看看里面是什么，有用的留下，没用的扔。我把这堆工具收拾一下。”我弯腰搬起最上面的那个纸箱，箱子不重，但很大，抱在怀里挡住了视线。我侧着身子走出房间，把箱子放在院子里。

黑瞎子蹲在箱子旁边，帮我拆箱。他用钥匙划开封箱的胶带，“刺啦”一声，胶带裂开了，箱子盖弹开。里面是那个电饭煲，还没拆封，塑料膜完好无损地裹着，说明书还压在底下。黑瞎子把电饭煲拿出来，看了看，放在旁边的石桌上。“这个有用，留着。”

第二个纸箱里是一套餐具，盘子、碗、杯子，用泡沫纸包着，整整齐齐地码在箱子里。泡沫纸被压得很紧，有些地方已经变形了。黑瞎子拆开一个，是一个白色的盘子，盘子边缘有一圈蓝色的花纹，很素雅。“这个也能用，”他把盘子放在石桌上，“胖子不是总说碗不够用吗？”第三个纸箱，打开一看，是几袋过期的调料——花椒、八角、香叶，袋子鼓鼓的，里面的调料已经结块了，颜色发暗。黑瞎子拿起一袋闻了闻，皱了一下眉头。“扔了。”他说。

我们清理了一整个下午。那些纸箱被一个一个地搬出来，有用的放在石桌上，没用的堆在院门口等村里收垃圾的老李头来拉。那堆工具被胖子分类收拾好了，好的留下，坏的扔掉。断了腿的椅子被黑瞎子拿起来看了看，说“这个能修”，然后靠在墙边，等以后有空了再修。那几袋水泥胖子搬起来试了试重量，硬得跟石头一样，他摇了摇头，直接扔到了院门口的垃圾堆里。

杂物间清空之后，露出了原本的墙壁和地面。墙壁是水泥抹的，没有粉刷，灰扑扑的，有几道细长的裂缝从天花板一直延伸到踢脚线。地面是水泥的，有些地方不太平，但整体还行，放两张按摩床没问题。胖子从屋里拿来了扫把和拖把，我扫地，他拖地，黑瞎子站在门口指挥——“墙角，墙角还有灰”“那边，拖把那边的水渍”。

小哥不知道什么时候放下了书，站在杂物间门口。他没有进来，就站在门口，看着我们三个人在里面忙活。他的表情很平静，但他的眼睛里有一点点光。不是灯光的反射，是那种——“你们在忙，我看着”的、安静的、温暖的光。

天快黑的时候，杂物间终于收拾出来了。地面拖了两遍，墙壁上的灰尘用湿抹布擦过了，虽然还是灰扑扑的，但至少干净了。窗户也擦了，玻璃上的灰尘被抹布带走，夕阳的光线毫无遮挡地照进来，在地面上投下一块橘红色的光斑，把整面墙都染成了暖色。胖子站在房间中间，转了一圈，满意地点了点头。“行了，明天去买两张按摩床，这个店就能开了。”

黑瞎子靠在门框上，嘴角叼着一根没点着的烟，墨镜推到额头上。他看了看房间，又看了看胖子，又看了看我。“不用买，”他说，“我有床，明天去拉回来。”

“明天我去搬，顺便把其他的东西也拉来——毛巾、精油、艾条、火罐，都用得着。”

胖子点了点头，“那明天我跟你去，一起。”

“不用，”黑瞎子说，“让小三爷去。他该活动活动了，整天在院子里坐着，骨头都生锈了。”他的语气还是那种懒洋洋的、像是在开玩笑又不完全是玩笑的调子。但他的目光在说到“活动活动”的时候，在我身上停了一下——那个停顿里有一种我说不上来的东西，不是担心，是一种在仔细观察你状态的神色。他在看我的反应。

“行，”我说，“明天我去。”

胖子张了张嘴想说什么，被黑瞎子一个眼神堵了回去。他闭上嘴，看了我一眼，那一眼里有那么一点担心，但更多的是“好吧，就这样吧”的妥协。

那天晚上吃饭的时候，黑瞎子坐在餐桌的主位上。他没有推辞，没有说“不用不用，你们坐”，就那么坐了，好像那是他的位置。他拿起筷子，夹了一块红烧肉放进嘴里，慢慢地嚼。嚼完之后，他说了一句“不错”。胖子脸上绽开了笑容，那笑容大得像是被夸的人是他。

“瞎子，喜欢吃就多吃点，”胖子又给黑瞎子夹了一块肉，“这个肉我炖了两个多小时，烂得很。”

黑瞎子夹起块肉，放进嘴里，慢慢地嚼。他的咀嚼速度比胖子慢很多，每一口都要嚼很久才咽下去。不是因为牙口不好，是因为他习惯了慢。活了那么久的人，吃饭不会急。他知道时间够用，不需要赶。

小哥坐在我旁边，安静地吃着饭。他今天吃了不少，米饭添了两次，菜也吃了很多，尤其是那盘油焖笋，他一个人吃了大半。黑瞎子看着他吃饭的样子，嘴角弯了一下。那个弧度太小了，小到如果不是我一直在注意根本看不到。但他的确笑了。

“哑巴，”黑瞎子说，“你那个书，看完了借我看看。”

小哥从碗里抬起头来，看着黑瞎子。他没有点头，也没有摇头。他看了两秒，低下头继续吃饭。那个沉默不是拒绝，是一种“你什么时候想看都可以”的默许。

吃过晚饭，黑瞎子照例出去走走。这次他没有撑伞，因为雨已经停了。月亮出来了，月光洒在石板路上，亮汪汪的，像铺了一层水。他的影子被月光拉得很长，跟在身后，像一个忠实的随从。

小哥坐在院子里看书，台灯从屋里牵出来，放在石桌上。暖黄色的光照在书页上，把那些泛黄的纸照得像一片片秋天的叶子。他的手指在书页上移动，一行一行地划过，速度很慢，慢到像是在用指尖阅读每一个字。

我在他旁边坐下来，看着院子里的月光。

“小哥，”我说，“瞎子这次来，到底要住多久？”

他没有抬头，“很久。”他说。

“很久是多久？”

他没有回答。但他的手指在书页上停了一下。那个停顿很短，短到如果不是我一直在看根本注意不到。但那个停顿里有一个答案——“久到你们不需要他了为止”或者“久到你们不想让他走了为止”。我不知道是哪个，但我知道他在告诉我，不用急，他在这里，他不会走，至少现在不会。

那天晚上，黑瞎子没有泡脚。他说他累了，先睡了。他上楼的时候脚步声比平时慢了不少，一级一级地往上走，像是一个在数楼梯的人。楼上的门关上了，灯灭了。整栋楼都安静了下来，只有月光还在走，从东边的窗户走到西边的窗户，从一楼的地板走到二楼的床沿。

小哥还在院子里看书。我坐在他旁边，已经有些困了。我的头一点一点地往下垂，像一个被剪断了线的木偶。

“困了就去睡。”他说。

“等你一起。”

他翻过一页书，没有说话。但他的嘴角有一个很小的弧度。那个弧度太小了，小到如果不是我离得这么近根本看不到。但我知道他在笑。不是那种咧开嘴的笑，是那种——“你等我，我就快一点”的笑。

他看书的速度确实快了一点。不是敷衍，是认真地在看剩下的那些页，想快点看完，好跟我一起上楼。

月光落在他的白衬衫上。我靠在他的肩膀上，闭上了眼睛。他的肩膀是温的，隔着薄薄的布料，能感觉到他的体温。他的手还在翻书，一下，两下，三下。风声穿过竹林，那声音很轻很柔，像一首没有歌词的摇篮曲。

我沉沉地睡了过去。