第332章 陌上花开

洛疏舟醒来的时候，第一眼看到的是屋顶。

那是一片由青灰色的瓦片铺就的屋顶，瓦片层层叠叠，边缘长着薄薄的青苔。晨光从瓦缝间漏进来，在昏暗的屋内投下几道细细的光柱，光柱中有细小的尘埃在缓缓浮动，像是某种不知名的生灵在无声地舞蹈。

空气中有一种淡淡的烟火气，混着草木的清香和某种说不清道不明的、属于老房子的味道。那种味道让他觉得很陌生，却又莫名地安心。像是很久很久以前，他也曾在这样的地方醒来过，只是那些记忆太过遥远，遥远到只剩下一种模糊的情绪，连画面都拼凑不完整。

他试着动了动手指。

能动。

他试着抬起手臂。

能抬。

但仅此而已了。他能感觉到这具身体里曾经蕴含的那种磅礴的力量，此刻已经荡然无存。经脉空空荡荡，丹田一片死寂，仿佛一口曾经喷涌不息的古井，如今只剩下了干涸的井底和几片枯叶。

他不记得自己是谁。

不记得自己从哪里来。

不记得自己为什么会在这里。

甚至不记得------自己为什么会变成这样。

他唯一记得的，是一种情绪。一种浓烈到几乎要将整个灵魂焚烧殆尽的情绪------愤怒。

那愤怒没有来由，没有对象，没有具体的画面作为依托。它就像是一团被封印在心底最深处的暗火，无声地燃烧着，灼烧着他的每一寸魂魄。他不知道自己在愤怒什么，不知道那些愤怒从何而来，但他知道，那种愤怒------很重。

重到他每一次呼吸，都能感受到胸腔里那股灼热的暗流。

重到他每一次闭眼，都能看到一片模糊的、灰白色的、正在崩塌的......什么东西。

他躺在床上，盯着那片青灰色的屋顶，试图从空荡荡的脑海中打捞起哪怕一丝半缕的记忆碎片。

什么都没有。

只有一片茫茫的、无边无际的空白。

像是有人用一块巨大的橡皮，将他所有的过往一笔一笔地擦去，擦得干干净净，连纸面都磨出了毛边。

“你醒了？”

一道苍老而温和的声音从身侧传来。

洛疏舟偏头，看到一个头发花白的老人正站在床边，手里端着一碗热气腾腾的汤药。老人约莫五十来岁的年纪，脸上刻满了岁月的沟壑，一双眼睛却出奇地清澈，带着一种历经沧桑后的平和。他的穿着很朴素，一身灰布短褐，袖口和领口都打着补丁，但浆洗得干干净净，没有一丝褶皱。

“我......”洛疏舟开口，声音沙哑得像是砂纸摩擦，“这是哪里？”

老人将汤药放在床边的矮桌上，在床沿坐下，仔细打量着他。

“这是青石村。”老人说，“我姓沈，村里人都叫我沈伯。昨天傍晚，我在后山砍柴，看到你倒在溪边，浑身是伤，衣裳都破了，就......把你背回来了。”

他顿了顿，眼中闪过一丝疑惑：“小兄弟，你......叫什么名字？”

洛疏舟沉默了。

他努力地去想，拼命地去想，可脑海中只有一片茫茫的空白。那空白像是一片无边无际的雪原，没有任何脚印，没有任何痕迹，干净得不像是人类的记忆，倒像是一张刚刚裁好的白纸。

“不记得了。”他说。

沈伯叹了口气，没有追问。他端起那碗汤药，递到洛疏舟面前：“先把药喝了吧。你这身子骨底子不错，那么重的伤，才躺了一夜就醒过来了。换作旁人，怕是得躺上十天半个月。”

洛疏舟撑着身子坐起来，接过药碗。汤药很苦，苦得发涩，但他面不改色地一饮而尽，连眉头都没有皱一下。这种苦味对他来说太熟悉了，熟悉到骨髓里，可他同样不记得------自己是在哪里、因为什么、习惯了这种苦。

“爷爷，他醒了？”

一道清脆的声音从门口传来。

洛疏舟抬头，看到一个少女正站在门口，手里提着一只竹篮，篮子里装着几把翠绿的青菜。少女约莫十五六岁的年纪，身量还未长足，一张小脸白皙清秀，眉眼间和沈伯有几分相似。她穿着一件洗得发白的淡青色襦裙，裙角沾着泥点子，头发用一根木簪简单地挽着，几缕碎发垂在耳侧，被晨风吹得轻轻飘动。

她的眼睛很亮，像是山涧里的清泉，带着一种未经世事的纯净。但洛疏舟注意到，那纯净之中，藏着一丝很深的、被刻意压下去的......忧色。

“醒了。”沈伯点点头，“丫头，去把那碗粥端来。”

“哎。”

少女放下竹篮，转身去了灶房。不多时，端着一碗热气腾腾的白粥回来，粥里还卧着几根咸菜。她将粥放在洛疏舟面前，有些怯怯地看了他一眼，又飞快地低下头去。

洛疏舟端起粥碗，慢慢地喝了起来。粥熬得很稠，米粒都开了花，咸菜切得细细的，咸淡刚好。他一口一口地喝着，喝得很慢，像是在品味什么久违的味道。

“小兄弟，”沈伯斟酌着开口，“你身上穿的那件衣裳，我看料子不像是凡品，虽然破了，但那针脚、那布料......怕是京城里的大户人家才穿得起。你是......从京城来的？”

洛疏舟低头看了看自己身上。

他穿着一件灰白色的粗布短褐，料子粗糙，针脚歪歪扭扭，一看就是赶工出来的。这不是他的衣服。他自己的衣服，大概已经被换下来了。

“我不记得了。”他说。

沈伯和少女对视一眼，都看到了对方眼中的困惑。

“那......你身上的伤，”沈伯又问，“是被什么人打的？还是遇上了山匪？”

洛疏舟放下粥碗，闭上眼睛，再次试图从空白的记忆中打捞什么。

什么都没有。

只有那片灰白色的、正在崩塌的......模糊画面。

和那股灼烧着灵魂的愤怒。

“不记得了。”他第三次说出这句话，声音很轻，却带着一种连他自己都没有察觉的......疲惫。

沈伯沉默了片刻，忽然笑了。那笑容很温和，带着一种长辈对小辈的宽容和怜惜。

“不记得就不记得吧。”他说，“人这一辈子，记得太多事，反而是负担。你既然什么都不记得了，那就当是老天爷给了你一次重新开始的机会。”