第11章 缝里长草的地方

三十七个人往回跑，跑得比来的时候乱。

赵虎在前头开路，我在中间，老蒯不知道什么时候跟上来了,他跑起来一点都不像个七老八十的，茶缸抱在怀里，两条腿倒得挺快。

“你倒是能跑。”我说。

“我住了三百年。”

“你能不能换句话。”

“换不了,我就会这一句。”

跑到街缝那儿，一共十七分钟。

那道裂缝还在，横着切开整条街，宽的地方够塞进一只手，窄的地方只有指头缝那么细。

缝里的草长高了。

我早上路过的时候它才半寸,现在快一尺。

我蹲下去,抓住一把草。

草是活的,拽着有劲,根扎在下面某个我看不见的东西里。

“大师，这怎么下去啊。”赵虎蹲在我旁边,“这缝比我手还窄。”

“撬。”

“又撬？”

“你那根桌腿呢。”

“扔在墙那边了。”

“那就找别的。”

许静把手里的东西递过来。

一根钢筋，锈的,一头是弯的。

“我从公交车里抠出来的。”她说。

我看了她一眼。

“你什么时候抠的。”

“刚才你在打电话的时候。”她把头发往耳后拨,“我想着，你们要是又得撬东西呢。”

我接过来。

“许静。”

“嗯？”

“你原来干什么的。”

“社区网格员。”

我“嗬”了一声。

“怪不得。”

“怪不得什么？”

“怪不得你抱着个手机不撒手。”

她低头看了一眼手里那个手机,屏幕是黑的，早就没电了。

“我孩子的照片在里头。”她说,“开不了机我也拿着。”

我没接这句。

我把钢筋插进那道缝里最宽的地方。

“赵虎，来俩人，压这头。”

四个人压上去。

柏油裂开了。

不是从我插的地方裂,是整条缝一起动，往两边呲开，像有人从底下拿手往外推。

我把钢筋抽出来，往后退了两步。

那道缝自己张开了。

张到一尺宽,两尺宽，往两边跑出去几十米，柏油块一块一块塌下去,底下露出来的东西让所有人都退了。

不是下水道。

是一条街。

底下埋着一条街。

沥青路面，两侧有牙子石,有一排路灯，路灯是老式的那种，灯头是圆的，白的，上面积着灰。

有一辆自行车倒在路边。

有一个报刊亭。

“这……这什么啊。”赵虎的嗓子发飘。

我跳下去了。

落地有回声。

我站在那条埋着的街上,抬头看,头顶上是刚才我们站的那条街的背面,像一层壳。

“林砚。”老蒯在上头喊我。

“下来。”

“我不下。”

“你不是住三百年吗。”

“我住上头。”他说，“我不住底下。”

我没理他。

我往前走了几步。

那个报刊亭我认识。

绿铁皮，前头一块玻璃，玻璃上贴着一张塑料的日历纸,纸被太阳晒白了。

我小时候在这买过卡片。

我小学在这条街上。

不是兴隆街。

这是我上小学那条街,我八岁到十四岁走的那条街，二十年前拆了,拆完盖了一个商场。

“大师！”赵虎跳下来了，落地一个趔趄,“这地方您认识？”

“认识。”

“哪儿啊？”

“二十年前的一条街。”

“二十年前的街埋在这儿？”

我走到那个报刊亭跟前，伸手摸了一下玻璃。

灰。

厚厚一层。

抹开一块，里头能看清，摆着一排杂志,封面上是一个我不认识的明星，头发很长。

“这地方不该在这儿。”我说。

“那怎么会在这儿。”

“因为它在我脑子里。”

我抹掉手上那层灰。

“赵虎,我做梦的时候老梦见这条街。”我说,“我梦过一百回。这地方是我自己搭的，不是白夜搭的,不是别人搭的，是我。”

“那……”

“那这条街底下,可能还有别的街。”

赵虎抬头看那层壳,又低头看脚下的沥青。

“大师，您意思是这地方一层一层的？”

“我不知道有几层。”

我往南走。

这条埋着的街是通的，一直往南，路灯一根接一根，全是灭的。

走了大概三百米，我看见前头有光。

不是灯。

是那种从上头漏下来的光,一块一块，落在路面上。

我抬头,那层壳上有洞。

洞是圆的,边上不整齐，像是被什么东西从上头咬开的。

我数了数。

十几个洞。

“许静。”

“在。”

“你们上头那条街上，有几口井盖。”

“……什么井盖？”

“下水道那种，圆的。”

她愣了一下。

“我没注意。”

“赵虎。”

“大师！”

“你去上头看一眼，站在那层壳上头,数一数你脚底下有几个圆的东西。”

赵虎爬上去了。

爬得挺费劲，最后是许静和两个人把他从缝里拽上去的。

他在上头喊：“大师！有！有圆的！”

“几个！”

“我数不清！好多！”

“形状！”

“不是井盖！”他喊,“大师这不是井盖!这是……这是洞!地上开着洞!我怎么刚才走的时候没掉进去!”

我站在那束光底下。

我知道他为什么没掉进去。

因为那些洞不在他那一层。

那些洞是这一层的天花板上的洞,从上头看,那儿就是一块普通的柏油路面。

从下头看,那儿是个洞。

同一个地方，两层，不一样。

我在软件里管这个叫穿模。

两个模型叠在一起，边界没处理干净，摄像机从这边看是墙,从那边看是空的。

这地方在穿模。

“老蒯！”我朝上头喊，“你下来。”

“我说了我不下。”

“你下来我给你倒水。”

上头静了两秒。

那老头顺着缝滑下来了，滑得很利索，落地拍了拍屁股上的灰。

“水呢。”

“没有。”

“你骗我。”

“我骗你。”我指着那些洞，“这个你见过没有。”

老蒯抬头看。

他看得很久。

久到我以为他睡着了。

“见过。”他说。

“上一位那会儿？”

“上一位那会儿满地都是。”老蒯把茶缸抱紧了一点，“他删到后头，这个梦到处都是这种洞。他管这个叫……”

“叫什么。”

“他管这个叫破。”老蒯说，“他说，林砚啊,你听着——”

我一下站住了。

“你说什么。”

老蒯自己也停了。

他张着嘴,那句话卡在半空。

“……我说错了。”他说。

“你说林砚啊你听着。”

“我说错了！”老蒯的手抖起来，茶缸盖磕在缸沿上，响了两下,“我上一位不叫林砚，我上一位不叫这个名字!”

“他叫什么。”

“我想不起来。”

我盯着他。

那层焦边的纸又在他眼睛里翻了一下。

“老蒯,”我说，“三百年前那个管梦的,他叫什么。”

老蒯把茶缸举到嘴边，喝了个空。

“我想不起来。”他说,“我这脑子撕了一半。”

“那你想得起来什么。”

“我想得起来他最后说的那句。”

我等着。

老蒯把缸底朝上敲了两下。

“他说，这回换我下去。”