第118章 那是我

那件灰褂子悬在那半步土上头，两个黑坑往南头翻。

“林砚，那是我。”

我这只脚压在第十三步那块土上头没敢挪。

“陆七，你站在我跟前。”

“我站着。”

“那机子里头那个也是你。”

“是我。”

土路上头风走过去一趟，从他两只袖子底下穿出去，什么声都没带走。

我把腋底下那本账抽出来，摊在小臂上头。

第一项那一页。

付：陆七。往：立此账。落款：陆七。已。

那三个字底下的横还在。

“陆七，你听清楚。”

“你说。”

“你现在说话，我看着你嘴动没动。”

那件灰褂子悬在那儿，两只手往脸上头摸了一把。

“林砚，我没嘴。”

我笑了一声。

那一笑，胸口底下那口气顶到嗓子眼卡住。

“对喽。”

“那我这声从哪儿出来的。”

“从账上头。”

那台米黄色的壳站在六步外头，铃盖底下顶出一声。哑着，隔得很远，像从土底下往上头挤。

“林砚。”

我这个头一寸一寸转向南。

“陆七，你答一声。”

那件灰褂子悬在那儿，一声都不出。

悬了三秒。

“我答不了。”

“为什么。”

“林砚，我一答我就分不清哪个是我。”

我把那支笔在手里头翻了一下,笔尖朝下。

“陈砺。”

那头喘得很急。

“说！”

“你手里头那个碗，豁口按住了吗。”

“按着呢！”

“热的还在。”

“在！”

“你别撒手。”

“我不撒！”那头吼起来,“林砚，你少跟我扯这个，你妹刚才那句话是什么意思！她说拿八百人换，她换什么！”

我把听筒往肩膀上头夹紧。

“陈砺，她贴在账皮上头。”

“贴着怎么了！”

“账收东西的时候，她在场。”

那头一下不出声了。

沙沙在线上头走。走了五秒。

“林砚。”那头哑得像被土压住,“在场是什么意思。”

“陈砺，就是看着。”

“看着谁！”

我这个头一寸一寸低下去。土路上头那两只鞋，尖朝南。

“看着我。”

那头喘了三下。那三下喘得像哭。

“你大爷的。”

“对喽。”

“你妹她要看着你被删了！”

“对喽。”

那头骂起来，骂得线上头那股沙沙全碎了。

我把那本账往小臂上头压紧了，那道毛边把胳膊上头的皮又蹭出一道红。

“白夜。”

那台机子的铃盖底下静了半下。

“林先生。”

“八百。”

“八百。”那个声音说，“林先生，不掉了。”

“你那半个名字。”

那头有纸箱的声，响得很慢。

“还是半个。”

“笔画是从豁上头渗的。”

“是。”

“那你猜猜是谁的。”

那头顿了半下。那半下顿得很长。

“林先生。”那个声音说，“我不猜。”

“为什么。”

“我猜出来我就得往本子上头记。”那个声音说，“我一记，那个人就得挂。”

我笑了。那一笑，笑得眼前那堆土糊了半下。

“白夜，你学会了。”

“林先生,我学了一个月。”

那台米黄色的壳，铃盖底下又顶出一声。还是那个哑的。

“林砚。”

我抬头往南头看。

“陆七，他喊我第三回了。”

那件灰褂子悬在那儿，两只手垂着，垂得很直。

“林砚，你别答他。”

“为什么。”

“我心里头堵。”

“陆七,你没心。”

那件灰褂子的两只肩膀往下头塌了半寸。塌得很慢。

“那我这儿为什么堵。”

我把那支笔攥紧了。血从手心里头那个眼上头往笔杆上头渗过一道。

“陆七，账没抠干净。”

“又是这句。”

“对喽。”

土路上头一点声都没有。

我抬起这只脚，第十四步落下去。土从鞋边上头往两头挤出去。

那台米黄色的壳往我这边近了一步的样子。

“白夜。”

“林先生,八百。”那个声音说,“没动。”

“第十四步。”

“第十四步。”

我把听筒按死在这个头上。

“林蕊。”

铃盖底下静着。

“林蕊。”

还是静着。

我这只抓笔的手在裤腿上头蹭了一下,蹭出一道土印子。

“陈砺。”

“我在！”

“碗口那个豁,还热吗。”

那头静了两秒。布蹭的声走得很慢。

“热。”

“她说话了吗。”

“没有。”那头哑着,“林砚,她刚才还搭我一句,这会儿不搭了。”

“你喊。”

“我喊了八回了！”

“再喊。”

那头吼起来,吼得像撕布。

“林蕊！”

线上头一点回音都没有。

我这个头一寸一寸低下去,看那本账的封皮。

那个米粒大的豁。我那滴血在里头没干,豁小了半分,一直小着，没再往回长。

“陈砺。”

“说！”

“她不搭你，是因为她忙。”

“忙什么！”

“她在数。”

那头喘得断了。

“数什么！”

我把那本账翻过来,摊到第三项那一页。

付项：塌陷＋林砚之记。

那半个湿字底下，多了一行。土色的，笔画歪，往下头拖。

我念了一遍。念完了我这只手抖了一下。

“陈砺。”

“念！”

“见证人：一。”

那头没声。

“陈砺。”

“听着了。”那头哑得不成个人声,“林砚,一是谁。”

我笑了一声。那一笑,笑得胸口底下那口气顶到嗓子眼没下去。

“陈砺,不是你。”

“我知道不是我！”那头吼起来,“我端着碗我他妈知道不是我！我问你是谁！”

土路上头风走过去一趟。

那台米黄色的壳，铃盖底下顶出一声。

那个哑的男声，隔了很远。

“林砚，是我。”

我这只脚压在土上头没动。

“陆七。”

那件灰褂子悬在那儿，两个黑坑往南头翻，翻得很慢。

“林砚,我没说话。”

“我知道。”

“那他为什么用我这个声。”

我把那支笔在手里头翻了一下，笔尖朝下。

“陆七,他就是你。”

“我在这儿站着！”

“对喽。”

“我在这儿站着他在那儿说话！”那件灰褂子吼起来,吼得声音全散了,“林砚,那我是哪一半！”

我这个头一寸一寸抬起来。

“陆七，你是松了手的那一半。”

土路上头一点风都没有。

那件灰褂子悬在那儿，一声都不出。

悬了很久。

“那他是哪一半。”

我抬头往南头看那台米黄色的壳。

土蒙了半边，铃盖底下静着，静得像等我把话说完。

“陆七，他是抱了三百年那一半。”